anjo ancorado

Debruçamo-nos sobre o mundo. É incrível que da nossa varanda possamos ver a terra girar. O frenesim das gentes, o andar para frente e para trás. Saboreamos esses momentos como uma breve conjugação daquilo que tem de ser feito. Continuamos ali, presos nos braços um do outro. Guiamo-nos através do olhar luzidio ou baço. A construção da paisagem envolvente é feita por mim e por ti, riscos tortos e letras escarlates transpostas na visão partilhada. Dia-a-dia fazemos as malas e partimos, cada um com a missão de completar a missão do outro, sem traições ou protagonismos torpes. Da aurora ao ocaso solar vagueamos no mapa mundi, damos vida ao que for preciso, no limite deixamos um rasto de destruição. Às vezes somos cruéis. Lavamos os pecados na consumação do amor, só nosso. Não sobra espaço para mais ninguém. Repousamos da luta, fechamos a existência do ruído. O despertar conjunto há-de chegar, até à hora do definitivo adeus. Adeus.

Vai ter início no próximo dia 24 de Setembro mais uma colecção com a revista Sábado, mas desta vez a 1,5€ cada livro. Aqui fica a lista de livros com as respectivas datas: 24 Setembro - O Nome da Rosa, de Umberto Eco 1 Outubro - A Malinche, de Laura Esquivel 8 Outubro - O Danúbio, de Claudio Magris 15 Outubro - A Conspiração Contra a América, de Philip Roth 22 Outubro - Uma Questão Pessoal, de Kenzaburo Oe 29 Outubro - Justine, de Lawrence Durrell 5 Novembro - Tim, de Colleen McCullough 12 Novembro - O Amante do Vulcão, de Susan Sontag

Estico-me, tenso, no chão duro e frio. Tento que a dor me passe por cima, sem tocar. Estou assim há horas. Exercito o ridículo da pose. Um palhaço vestido dos pés à cabeça, nariz proeminente, sapato de verniz de tamanho gigante. Se continuar a chorar a maquilhagem vai deixar de fazer sentido. Uma cara borratada, feia e rígida, nada dada a aplausos. Chega-me aos ouvidos o riso fácil das crianças, gargalhadas estridentes de adultos, a voz colocada do apresentador de serviço. Tenho um cartaz de espectáculo em nome próprio. Retrato fiel, convidativo. Câmara, acção. Registam todos os meus gestos, um por um. Belo anúncio. A cidade ficou convencida da minha arte. Agora que esperem por mim, desistam, batam com a porta, reclamem o dinheiro de volta. Não me vou levantar. Tirem-me da equipa. Daqui só saio para o Hospital. O Doutor há-de prescrever uma boa dose de comprimidos, coloridos, desejosos de fazerem alguém feliz. Mais uns tempos e serei outro: vivo e dinâmico, a passear pelas ruas de...

Um ego é um ego é um ego é um ego NOTAS DE ENSAIO 1. Cheguei a dizer que Ego "começa por ser uma peça teórica sobre o cérebro para acabar numa angustiante viagem emotiva". Isto é mentira: o cérebro é que é uma angustiante viagem emotiva. Há uma cara, fachada sobre uma caixa que encerra uma massa de minhocas, miolo de noz electroquímico e etc - isto diz mais à divulgação científica. Mas depois o interior dessa estrutura processa imagens e experiências, e isto começa a interessar ao teatro - curto e grosso: uma peça sobre o funcionamento do cérebro não interessa, uma peça dentro da cabeça interessa muito. Acho que o teatro, como linguagem, não é partidário do feixe, é partidário do ego, um espectáculo é uma "ostra central de percepção" (como Virgina Woolf diz do 'eu'). 2. O teleporte (ou será teletransporte?) é uma experiência imaginada, gosto das improvisações 'tecnológicas' dos actores (um deles fala de ficção científica de leste e agrada-me a ...

- Ainda aqui fora? - Ainda aqui! - Não vais dormir? - Por agora não! - Que procuras? - Isso não interessa. - És minha amiga? - Não posso ter amigos. - Não gostas de ninguém? - Não sei o que é gostar. Enlaçamos as mãos, contranatura. Eu hesitante, ele convicto que teria companhia por uma noite. Abriu a porta do prédio, segui-lhe os passos (porquê?); subimos as escadas, a meio parou, fixou em mim o olhar, declinei, penso que declinei, com um manear de cabeça qualquer intenção da parte dele. Entrou em casa, parei na soleira da porta, estarrecida. - Não entras? - Não! - Entra. - Não. - Não te apetece? - Não posso. Arrastou-me para dentro, resisti quanto pude, depois os músculos cederam. Não podia mais. As náuseas, as palpitações no coração. «Socorro». O sangue jorrou-me por todos os poros. Pensei que a minha vida acabasse ali, me transformasse num animal acossado, abatido pelo silêncio do companheiro de circunstância. Sem forças, entre o desmaio iminente ouvi um quase s...